Entretanto, no Parlamento Europeu...

A Todos Um Feliz Natal

Aqui no sul, pelo nosso Algarve, as temperaturas oscilam entre os 22ºC ao sol e os 7ºC à noite. Não passa vivalma pela A22 - nem pela N125, para ser exacto.

A todos os meus leitores desejo um Natal quentinho, no calor da Família e no remanso do lar. Partilhado, renascido e intenso nos afectos. Haja saúde.

Desculpem, às vezes (não muitas) ficamos assim...

começar de novo... sempre

Euremos a quem...?

O vídeo que se segue foi realizado no âmbito das comemorações dos dez anos de circulação do euro em notas e moedas. A pergunta que se impõe fazer é: haverá motivos para comemorar? E mesmo que hoje, 15 de Dezembro de 2011, atendamos que sim, que só irá reforçar a ideia mágica de uma união monetária, quem será que em Janeiro do próximo ano, altura do início das comemorações, abrirá as garrafas de champagne, americanos ou europeus...?

homens tristes

 

Não há nada mais triste que um homem vencido pelas circunstâncias, pelos outros, pela vida. De repente deixa de ser pai porque já não é exemplo para os filhos e de ser avô porque já não faz sorrir os netos. Deixa de manter o emprego e de conseguir outro. De ser empreendedor porque já não dispõe de crédito, de ser sustento, de ter património ou matrimónio. Não há nada mais triste que um homem derrotado e que numa vaia muda passa a coitadinho, a peso pluma e a fardo pesado. Subsistirá sempre a dúvida se teve azar ou se foi fraco; se foi alvo de tramóia ou se já era o elo frágil; se quis ir mais longe e não teve arcaboiço. Quando muito, em surdina, dirão os espertos que foi um pouco de tudo isto, mas o estrépito que lhe implode é tremendo, quase indesculpável – não merece piedade! – e, excessivas vezes, não resiste e afasta-se. Sente como ninguém a culpa bem dentro, mesmo que nunca ninguém à sua frente lhe tenha alvejado. É homem: sai de casa, sai de si e vai morrer longe. Sem que lhe tenham encontrado mesmo ao lado a sua esmagadora presença. E dignidade.

fazer de tudo para impressionar os mercados

Estou cada vez mais pessimista quanto ao rumo desta Europa - acordos multigovernamentais não carecem de União! Por um lado, tornaram-se indisfarçáveis laivos nacionalistas e independentistas (no caso sempiterno do Reino Unido, por exemplo), por outro começam a emergir éticas calvinistas que incitam à expiação impiedosa dos falhos países incréus do sul. No olho do furacão, valores como solidariedade, ecumenismo, sentido de pertença políticos, são conceitos só aceitáveis em gloriosos anos de prosperidade. Ora, assim, de nada adianta entreter por muito mais tempo os mercados:

As dívidas não se gerem, pagam-se, estúpido!

É por estas (e por outras) que não concordo muito com aquela ideia bonita da Helena*, que devemos apreciar quem pensa diferente de nós e isso...

* Desculpe-me, Helena, mas acabei mesmo agora de ver o vídeo daquela triste anedota

p.s. «uma questão muito técnica» que até o seu interlocutor deixou a cadeira vazia...
p.p.s. «é preciso não deixar crescer a dívida muito», como ele fez que "só" a duplicou em seis anos

Not only for MEC lovers

Numa altura em que andamos depressivos e em que nunca evocamos tanto e tão mal as palavras de Eça de Queirós, ouçamos, vejamos e reparemos bem quem nos tirou melhor a pinta toda:

Fado não é só Lisboa, nem tão-só Portugal

Fado - Património da Humanidade

Fiapos em série

Parece que se chamava Natália e tinha trinta e poucos anos. Durante o dia, enquanto o marido trabalhava no centro de estudos do atuariado da seguradora, entretinha-se com as lides domésticas dando ordens à mulher-a-dias, ou cozinhando, ela própria, iguarias sofisticadas com que presenteava ao jantar o mais-que-tudo quase todas as noites. Também lia muito Amis – Kingsley e Martin –, poesia e prosa. Vladimir Nabokov e Saul Bellow completavam o inner circle literário que um mestrado em Línguas e Literaturas Contemporâneas lhe compunha espessura para superior análise e aprofundamento. De resto, saía muito pouco. Recebia a companhia diária de uma grande amiga de adolescência, também de letras. Diziam que Natália tinha quase um temor reverencial por ela, ou por aquilo que ela lhe contava e impunha. Lembravam experiências verdadeiramente esfuziantes que tanto a desassossegavam como a alardeavam. Coisas do passado longínquo lá muito delas.

Um dia discutiram forte e feio. A amiga tinha posto em causa a sua aptidão temerária em relação ao marido, saindo de casa sem abrir a porta. Natália foi atrás dela e saltou pela janela. Do sétimo andar. À polícia judiciária, o marido José jurou que nunca tinha conhecido a famosa amiga, a tal que os vizinhos só conheciam pela voz cândida da defunta que, afinal, tinha esquecido de tomar por três vezes consecutivas os doze comprimidos diários deixados carinhosamente todas as manhãs na caixinha laranja do tabuleiro do pequeno-almoço.

No mesmo prédio da Columbano, Antónia levantava-se todos os dias às seis da manhã para lavar escadas, bater tapetes e recolher os caixotes do lixo. Era a mais eficiente e dedicada porteira da avenida, testemunhava embevecido o senhor Manel, dono da esquecida sapataria da cave, a cada residente que o aguentava ouvir lá pelas oito quando abria portas, ou pelas sete da tarde quando baixava a protecção metálica. E era, sem dúvida: orgulhava-se do cargo – eu é que sou a porteira do condomínio (identificava-se assim aos estranhos)! – e, pronta, socorria os moradores mais idosos sempre que um dos elevadores teimava tropeçar entre o primeiro andar e o rés-do-chão. Quarentona, Antónia, conservava aquele andar sinuoso de quem ainda tinha curvas comprometidas de solteira, olhando inane para trás cada vez que lhe pareciam ciciar um piropo da calçada. À parte as teimosias do velhote do último andar que, em vão, se queixava de uns gritos agudos de dor que dizia que ouvia do lado, vindos da casa da porteira, Antónia era a melhor de todas elas, a maior delas, a mãe de todas as porteiras. Até que, uma semana depois do suicídio de Natália, Antónia jazeu no terraço das traseiras, adejada do último andar, do da Porteira.

Assembleia extraordinária do condomínio. Ponto único: Morte de dois moradores do prédio em menos de duas semanas.

Ante a presença em peso de todos os condóminos chocados, perplexos e assustados, um deles engendrou: grades em todas as fracções do prédio! Pesaroso e cabisbaixo, o senhor Manel vociferou: olhe, seu engenheiro, para que conste, a minha cave já tem grades e mais lhe adianto que um senhor do prédio da frente foi o primeiro que se atirou. Do sexto andar para o quintal, há menos de um mês atrás…

Tudo o que acabei de escrever não faria muito sentido – e continua a não fazer – se a médica amiga e vizinha de confiança dos meus pais, octogenária,  não escolhesse criteriosamente as três da madrugada de ontem para se impulsionar uns bons três metros e se abismar do último andar da Praça de Alvalade. A safada!

Quase tudo verdade, em alta definição...

Operação medo

Em breve vou submeter-me a uma cirurgia. Dizem-me que é coisa poucochinha, banal até. Já fui operado duas vezes. Uma às amígdalas, quando era moda nos anos setenta. Outra à vesícula, com aqueles buraquinhos que nos fazem na barriga e por onde entram espelhos e fiozinhos, há dez anos. Lembro-me bem desta última. Tinham acabado de me rapar os pelos do peito e abdómen, administrar um comprimido que nunca soube se tinha sido um ansiolítico ou não, quando entrei no bloco operatório e estava um frio que me rasgava os pulmões. Queixei-me mas não ligaram. Ouvi alguém avisar o anestesista que o paciente fumava e abri os olhos com firmeza para mostrar que era ruim de dormir. Em vão: já estava no recobro.

Agora é diferente. Tenho medo. Adiei esta intervenção até ao sofrimento diário, até me convencer do que uma dezena de especialistas já diagnosticara inevitável. Percorri tudo o que era alternativo e só faltava mesmo ter ido ao endireita rogar para que me sarasse a inflamação. Tenho medo de me esquecer das passwords e dos PINs, dos lábios carnudos do meu filho mais novo e do nariz perfeito da minha filha mais velha. Tenho medo que me cortem o milímetro a mais que me deixará incontinente, impotente e demente. Tenho medo de morrer no mesmo hospital onde desapareceu a minha avó. Também de olhos firmes e muito abertos. Tenho medo, raios, sou homem.

Coisas que ficam

Desde tenra idade, talvez por influência de uma educação jesuíta -- diga-se, também científica --, apreendi duas ideias, duas palavras, cujo significado diverge muito do entendimento da maioria das pessoas: abusar e optar.

Abusar não é necessariamente exceder no uso que damos às coisas; antes, usá-las mal, deteriorá-las, adulterá-las, destituí-las da sua prima natureza e, por vezes, reter mesmo a sua insídia;

Optar não é exactamente escolher de uma forma completamente livre e consciente; mas abdicar de algo muito caro, querido, precioso. Prescindir de grande parte do essencial. Seguir por um outro caminho, quantas vezes desconhecido.

De forma que hoje em dia, tanto quanto me é possível, tento sempre não abusar, optando.