O pico da paixão

«Esta ilha negra e disforme apoderou-se dos meus sentidos. Tudo o que a principio me repelia, o negrume, o fogo que a devora, o mistério, tudo me seduz agora. O Pico é a mais bela, a mais extraordinária ilha dos Açores, duma beleza que só a ela lhe pertence, duma cor admirável e com um estranho poder de atracção.
É mais que uma ilha – é uma estátua erguida até ao céu e amoldada pelo fogo – é outro Adamastor como o do Cabo das Tormentas.»

Raúl Brandão, Ilhas desconhecidas, 1926

Em boa verdade, o Pico é uma ilha à parte, no epicentro de um arquipélago também ele à parte, uma paixão que nasce muito antes de chegar a Madalena e que inturgesce pelo Atlântico afora, uma força alucinante pelo abismo negro temperada pela cândida certeza de que já dele fazemos parte. Melhor que o Pico, só os picarotos. Homens e mulheres que abraçaram lava e produzem vinho, arrebanharam novilhos e fazem queijo, burilaram pedra e oferecem casa.

Escalei até ao cume (2351 metros) e vi nada. Nada para além do mundo. Lá em cima, no piquinho, sentei-me em chão quente e vivo e me perdi muito acima do voo dos pássaros e da macieza das nuvens. Inspirei tanto ar virgem que por uma eternidade de momentos levitei ao centro dos anéis de Saturno.