Bebe mais Ponsardin, menina...

Os anjos não têm costas, nem asas que lhes valham contra cóleras de morcegos. Os que, por mau hábito e preguiça, habitam as cabecinhas fraquinhas, mais dadas às obsessões nocturnas em toadas holísticas. Os anjos, menina, são luzes muito fortes que iluminam mais veredas e grutas que algum dia anelaste cogitar, mas também são peças maciças, lustrosas e pesadas, de cores claras de lalique francês, que te focam milimetricamente por onde quer que ouses passar. Felizmente não têm memória, nem santa oratória: perfeito, não reclamam afectos nem enfeites. Podem, contudo, ser tudo – serafins, querubins ou até arcanjos –, mas não passam de mensageiros celestiais cujos planos superiores não vão muito além de uma flute de champagne. Bebe, pois, mais Ponsardin, menina, e de um só trago afoga todos os teus males. Todos mesmo, menos a flute, a flauta, que ali por Hamelin ainda alguém dela pode necessitar.