ovo escalfado em molho de tomate

Passei o dia a pensar no ovo escalfado com molho de tomate que tinha em casa para comer ao jantar. Foi ao almoço, quando uma dor de cabeça se instalou em mim, foi nos intervalos de escassos minutos, enquanto me restabelecia das vidas que só me pertencem de oito em oito dias, expectantes de que o meu corpo as acolha, as afague, as digira, as viva, as mate, se for caso disso. Nas alturas mais acesas valeu-me Deus, esqueci-me do assunto do ovo e do molho de tomate. Na descida apanho a loja da fruta biológica ainda aberta. Maçã de Alcobaça, Laranja do Algarve, caixas de madeira empilhadas umas nas outras com as mais deliciosas frutas que se possa imaginar. Não sou grande apreciadora de fruta. Não tenho paciência para descascar cascas impertinentes, para espremer sumos magros, para arranjar moranguinhos doces e suculentos, entre outras preparações que não valem o prazer que me dão. Um sacrifício do género para valer a pena tem de me dar algo em troca, como um belo suspiro degustativo, físico, até intelectual. E para além disso o meu tempo é precioso, e dez minutos a descascar um ananás é muito para mim. Em dez minutos posso dar a volta a um estádio, posso fazer uma omeleta com dois ovos, posso comer um chocolate inteiro, posso ouvir uma música que me acalme, posso fazer um filho, posso chorar de amor. Acabei de comer o ovo, fazia-se tarde. Não me soube pela vida, mas soube-me por um boca doce do tempo da minha avó. Não há dia no mundo em que não me lembre dela.