escrever

Longe vai o tempo em que escrever linhas me soltava a existência. Estão distantes as horas em que as frases me liam, as palavras me encontravam, os textos me traziam de volta à humanidade. Nessas horas a urgência básica insurgia-se como um temporal que me obrigava a abrigar o corpo no escuro, local onde as letras me brotavam das mãos como quem procura um alfabeto que oriente a libertação da ordem. Poderia surgir um raciocínio escorreito ou um devaneio doente, dependia do estado de espírito, mas a função era invariavelmente cumprida. Hoje continuo a escrever de vez em quando, continuo a procurar nos textos o encontro, insisto em avistar do alto da história uma quietação possível de existir até ao momento seguinte da desordem, mas não adianta, não encontro coisa nenhuma. A culpa, concluo, não é minha, sequer da escrita. A culpa é do cansaço, e a razão da continuidade é o hábito, o costume e a crença.